Este amor que llegó bailando
en la algarabía de agosto y trajo los rojos placeres
de las tardes de junio.

Este que luchó contra su propio deseo y perdió
la batalla ante un decoro imposible.

Este amor tan tuyo y mío, este amor salado
lamido, salvaje. Este amor de compartir
los mapas y deshacer el oxígeno.

Este amor de mordida en el corazón
y plantas carnívoras. Este amor en torrente,
canal y cauce libre. Este amor dulce.

Este amor sin promesas
de darse sólo por amor y nada menos,

este amor tan de andar por casa

y cada vez, más amor
y cada vez, más casa.

Imagen: Edward Weston

Algunas noches rodeo la nostalgia,
el roce ligerísimo
de ausencia sin ausencia.
Esa memoria háptica
de huellas dactilares
por el cuerpo.

Rodeo un aroma cada noche,
me seduce tanto que me aterra
mi tendencia a abrazar las sombras,
mi hazaña de retenerlas
y percibir cómo estando separadas
todo se junta fugazmente.

Scape Room 143 1H

Con qué derecho los cielos
alardean de su luz antes
que tú y yo
nos adentremos al galope
en la selva
y salgamos de aquí con el torrente
sanguíneo
golpeando como el chorro de agua
de un río en su comienzo,
como si fuéramos
la vida que empieza siempre
y les concediéramos un horizonte.

Elevo los brazos
muy alto.

La caricia del viento
mueve dos lunas al sol,

llamaradas 
a merced de un impulso
deseante.

Y me siento
placenteramente mujer

suavemente

vertida sobre el mundo.

Hazlo.
Rompe la concha,
dentro está la ostra
y dicen que es
una perla.

Imagen: Vladimir Kush

La habitación, ahora que te has ido bruscamente,
se ha llenado de preguntas de nieve y lava.
Yo sé que lo que no regresa está en la maleta
con la que prosigo el viaje.
Este poso de melancolía
insiste en supurar la fragancia
de esa intangible presencia,
como humo que sube victorioso
después del desgaste, y parece
insinuar la alegría de las horas previas
a una inminente llegada.
Adondequiera que vaya
y cualesquiera que sean las palabras
con las que le cuente a los parques
que todavía sueño que vienes,
ellos saben lo absurdo de la necesidad de la forma
cuando se ha convertido en fábula;
ellos saben de la dignidad del recuerdo
y del olvido generoso
que todo lo endulza y lo atenúa;
ellos saben que el espejo líquido me descubrirá

a otra mujer diferente de esta:
la que sabe que el futuro que viene
guardará instantes y disipará las penas
de estos días en los que tiro piedras al estanque
mientras me quedo mirando, entimismada,
esos círculos ondulantes, cada vez más lejanos,
que forma el agua cuando algo se hunde.


Imagen: Ellen Von Wiegand

                      

Mientras me fumo el primer cigarro
del día mezclado con el sabor
del café negro

observo el modo

en que las cosas se comportan

y me doy cuenta de cómo le tiembla
el pulso a octubre
cuando se va desnudando
expuesto a la mirada de paseantes
que pisan hojas semihundidas
en la hierba
donde el rocío espera un minúsculo
rayo de sol para irse
y el paisaje
más seco y polvoriento
se va llenando de nubes.
Todo esto me lleva a recordar
el frío que aguarda
y que el desierto
es una franja de tierra pequeña
asumible de cruzar
si lo comparo con lo lejos
que estamos los dos.