Cada encrucijada requiere
la precisión de la brújula
el fulgor de la bengala
en la noche cegadora
y cada cual aprende
que el regreso es a uno mismo
aún no siendo el mismo nunca
cuando el camino se acaba
atravesando las sombras.

Rendida, sobre el agua estancada
donde se arquea el pequeño puente
me siento a esperarte.

Impasibles nenúfares de corriente
lenta y tiempo detenido
me muestran su indiferencia
impávidos
vestigios
de encuentros.

Para cuando no vengas estar a salvo,
frente a ellos, enajenada, me voy
tejiendo
un vestido
de piedras.

Sé que ha comenzado el ciclo
tras la eclosión del desgarro.

Imagen: René Magritte 

Como nombrar la madrugada
y que venga
entrar en otra esfera
paralela a la consciencia
cuerpo prolongado dulcemente
en el sueño.

Sentirse suave en el dormir
de la noche invocada
concedernos el delirio
de abrigar la inocencia
de estar callados y despertar
con humildad delicadamente solos.

Imagen: Rimel Nefatti.

Muestro mi espalda desnuda
como un cangrejo sin concha,

lo único que queda
cuando ya no queda más.

La exhibo sin ningún pudor
y esta piel tragaluz
se abre en árbol genealógico,

cactus superviviente
al desierto de mi estirpe.

Cruzo en pie por los siglos
flexible como duna móvil
cambiando lo simbólico,

culebra que resucita a otras
con hierbas en su boca.

Una ecdisis es necesaria
-brazos en cruz-
con la que suelto los moldes

y este peso muerto
            de la Historia
                  que sostengo.

Imagen: autoself

Tu voz me levanta los pies del suelo
y apenas,tímidamente, en un segundo
la vida comienza a batir sus alas.

¡Cómo quisiera ser pájaro
cuando me llamas «cielo»!

Imagen: Reid Valmestad

En el desguace de las dudas
terminan abandonadas las certezas,
demasiado velo gris y palabras
inacabadas, frases torcidas,
malinterpretados silencios, intenso
dolor, un todo incrédulo.

¿Dónde la seguridad? ¿Dónde
el error? ¿quiénes los culpables?.

En el callejón de los perdones
una moneda al viento. El tiempo
mata cualquier destino. La suerte
no evita nada y el daño sigue cayendo
como tortura china: gota lenta
insistente, calando el hueso.

¿Duele más la herida o tener
la certeza de quién la inflige?

Nada se aprende salvo que no hay
viaje de regreso. Pero escuchando
Midnightclub 1960, la ausencia es
el juego de la cuerda y el aire
que me trae el recuerdo de tus labios
con sabor a pérdida.


Imagen: Catherine Deneuve por Jerry Schatzberg 

Como el sol por el oeste
cualquier tarde de noviembre
toda yo me he ido difuminando.

No es importante cómo
ni por qué.

Sólo que esa luz naranja
se derramó sobre mí
borrándome.

Imagen: Yuli Sato