jueves, 16 de febrero de 2017

Te veo acercarte
y me recreo,
tu desnudo me contrae.

Ser mucho más
y sin embargo
cuerpos solo,
enredadera sobre ti
siento en mi sexo
el ritmo del baile.

Tengo el poder en la lengua
y tú respondes.

Estruendo de océanos.

Es urgente
la lluvia
dentro.

Imagen: Thomas Donaldson


sábado, 11 de febrero de 2017

Por cada vez que he muerto
me ha costado demasiado
nacerme de nuevo.
La que nunca he sido
y la que no me atreví a ser
las desterré en una especie de limbo.
Vengo al mundo agujero,
temor, desgarro, gota de agua
que tiembla.
Me llamo yo misma
para ver si aún estoy
pero fue en mi intento de reconciliar
la que fui y la que soy
-en este y en mis otros mundos-
que surgió de mí
una voz nombrándome.





viernes, 10 de febrero de 2017

Yo me levantaré de nuevo
cuando vuelva a ver
todo el espacio libre que me queda
dentro de mí sin ti,
cuantos caminos, cuanta vida
esperando a que yo me despiertete
y ponga el un pie en el suelo
y después el otro
y después el fin a tu esclavitud.

Yo me levantaré de mis propias
no-luchas, de tu no-amor
y de mis propios no-cielos
cuando deje de girar el vinilo
hacia atrás escuchando un mensaje
que me impide que avance,
cuando afronte que tu espalda
es más ancha porque no das la cara
pero no porque seas más fuerte.

Yo me levantaré y caminaré libre,
he descubierto un ser no previsto que soy yo
porque, a pesar de todo, soy península
pero tú serás una isla para siempre
donde solo se posan las aves migratorias
donde nadie acudirá cuando muevas la cola
donde podrás seguir siendo el rey del mambo
número ocho o lo que es lo mismo el rey
de nada, igual a algo que se desvanece solo.


lunes, 6 de febrero de 2017

Se hace raro ser extraños,
sentir por los harapos de piel
herida colarse el frío,
encontrar al mirarme dentro
el vacío, después del llanto,
de un pañuelo sin lágrimas.


Imagen: Heinz Hajek-Halke




domingo, 5 de febrero de 2017

No se ha inventado aún
el pronombre
que se refiera a ti.
No hay ninguno
que te sustituya.


Imagen: Antonio López.


lunes, 30 de enero de 2017

Sobre el fuego de la rabia
del zarpazo
hierve otra vez sangre
derramada
y es imprescindible
exigir
gritar
limarse las uñas
hasta que sean garras,
defenderse
a vida o a muerte
de este puto mundo machista
de lacitos y silencios
que cada vez que asesinan
a una mujer,
antes de girar
la cabeza hacia otro lado,
mira
pero no ve.


domingo, 29 de enero de 2017

Toda la poesía me surge
de la necesidad
de hacer brotar
de un jardín la primavera

Imagen: Frank Horvat